Каждый встречный безликий прохожий утра понедельника,
Что свой взор устремляет в асфальт в перпендикуляр,
Видит в трещинах узких дорог суть бытия или горесть падения,
Или по всей вероятности просто испорченный тротуар.
Под ногами избитый паркет, исцарапанный шпильками
Каблуков милых дам, что читают молитвы у зеркала
И внимают дым сигарет терпких с фильтрами
И чья жизнь на страницах романов - аллегория и гипербола.
Когда реальность как открытая книга, но страницы помяты и вырваны
И после сотни телефонных звонков абонент до сих пор недоступен,
Позвони через час или в окно телефон вышвырни,
И встань наконец с пола, иначе наступят.
10.02 23:50
***
© Copyright: Юлий Шевченко, 2015
Свидетельство о публикации №115021307054
Свидетельство о публикации №115021307054
Рецензии