Меня хотел убить какой-то старовер
С огромной бородой. Он ножницы раздвинул,
Чтоб ногу пропороть мне. И, конечно, боль
Я ощутил в ноге от острого предмета.
На голени моей и до сих пор следы,
Но — слаба Богу! — жив я, спасся. Что могло
В нём ненависть ко мне такую вызвать? Был
Я маленьким совсем – едва ли лет двенадцать
Исполнилось. Язвил, наверное, умом,
Похвастался пред ним… Но страшно —
Вдруг, вот так — угроза жизни… Пах!
Проснулся я. Нога почти уж не болит.
Повреждение из Искусство умирать
© Copyright: Спящий Поэт, 2015
Свидетельство о публикации №115021306123
Свидетельство о публикации №115021306123
Рецензии