Бусы из стекла...
И там, где она пролилась, уже растут виноградные гроздья...
Мастер и Маргарита.
За чужие бутерброды
Да за бусы из стекла
Гибли целые народы,
Кровь водичкою текла.
Там, где землю кровь питала,
Мы разбили дивный сад,
И на солнышке устало
Зреет тёмный виноград.
А вина на самом деле
Нет вкуснее на земле...
Только жуткое похмелье
И кошмары о войне...
Свидетельство о публикации №115021306079