Пришёл как гость

Пришёл как гость. Читал стихи –
Далёкой юности творенья:
"Любовь пришла, стерев грехи,
Рождая чувства вдохновенья".

Звучал мой голос, видел я,
Как радость лица заполняла,
Как шуткой строчку веселя,
Будил в душе чужой начало.

Поэт, что слушал, мне сказал:
"Талант ты, брат, а может гений.
Давай-ка в наш вступай развал".
Глаза теплели от волнений…

Рванулся с тройкой книг своих,
Издали их давно в столице,
Я к вожаку, он из слепых –
Газеты местной в прошлом жрица.

Невнятно долго он мычал,
Но о поэзии ни слова,
"Вас плохо знаю, не читал…,
Да рано, где твоя основа..."

Мне подсказали: "Долго спал,
Блуждал в компьютерах, программах,
И здесь тебя никто не ждал
В стихах талантом, в жизни драмах.

Ты не был с нами в час, когда
Билеты членства выдавали,
Наш труд писательский тогда
Бесплатно часто издавали".

А кто читал его? Никто…
В утиль сдавались книги эти,
В сырьё бумажное текло,
В кострах труды палили дети.

"Про что писали вы порой,
Так то написано в анкете,
Но каждый был из вас герой,
Пусть и не ездил по планете.

А как встречали вас всегда:
Что на заводе, что в колхозе.
Гудели утром провода -
В обед вас ждали на извозе.

Вещали вы и о любви
К бурёнкам и станкам токарным,
Что труд до пота, до крови
Медалью красен лучезарной".

"А что ты пишешь о душе,
Чужому горю сострадая,
Про поворот. На вираже
Несёшься, скорость не сбавляя.

Нет, ты совсем, совсем не наш,
Не из партийных знаменосцев,
Не знаешь, что такое раж,
И жизнь в семействе рогоносцев.

Священник прадед твой – беда,
Для нас он вовсе неприемлем.
Для нас ведь церковь - то вредна,
Как океан прибрежным землям".

Сказали мне: "Зайди ещё…,
Вожак частенько не вменяем…,
Рекомендации общо
Тебе штук пять мы наваляем".

Беседа стихла, разошлись,
А вновь встречаться нет резона.
Нас разделила гниль и слизь
Давно примятого газона.

Статьи увидел я вчера
Борьба за земли и строенья…
Всё та же судится "хандра",
Забыв призванье, назначенье…

И как им жаль, что нет чинов –
КПСС не протестует.
И что общественный их кров
На взносы членов существует.

А где зарплата, где курорт,
Госдач лишились и молельни.
Куски подачек и комфорт –
Так это только в богадельне.

А кто же судится, и что
Создал он, написал такого –
Книжонок жидких решето,
И ничего в них нет святого.

А что таланты, мэтры где?
Им не до этих переделок –
Они творят! Лишь в чехарде,
Не стыдно Вам лизать с тарелок.

Жаль, их немного век наш дал,
Они как свет – неугасимы,
В стихах и прозе, как кристалл,
Блистают маяки с вершины.

Стихи их, проза на устах
Звучат у многих поколений.
Им счастье снится не в постах,
А в темах свежих вдохновений.

Издатель просит их творить,
Печатник просит дать автограф,
Читатель их рублем дарит.
Жаль, за спиной стоит биограф.

Не просят мэтры денег дать –
Они помочь, способны бедным.
Посланцы Бога – благодать,
Не спутать их с "хандрой" газетной.
12.01.2015г.