Залипли мокро на деревьях
Обрывки суеты сует,
Мелодию любви на нервах
Играет умерший поэт.
Поэты умирают рано,
Им тишины не достаёт.
А после смерти, как ни странно,
Поэт действительно живет!
Февраль ли, март, уже не важно
Всё после смерти <very good>
На белом корабле бумажном
Поэты к вечности плывут...
Белеет парус
© Copyright: Страна Любви, 2015
Свидетельство о публикации №115021303445
Свидетельство о публикации №115021303445
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.