С деревьев падает клён.
На руку мотаю лён.
Но мне наматывать лень.
За дверью прячется тень.
И вся нерушимость стен,
Как знак бытовых проблем.
Казалось, что я влюблён,
Наматывать больно лён.
Я сингл из прошлых врёмён.
Всё глубже мотаюсь в лён.
Прозаик, поэт и ткач
И нищий к тому же циркач.
Я сиквел чужого сна,
Ликёра напился сполна.
И всё что хотел я стёр,
Остался лишь этот лён.
Сотку не один ковёр,
Не кончится этот лён.
Свободен, не побудим
И лён уже не один.
В корзину брошу прядь,
Но новый лён опять.
С деревьев падает клён.
На руку мотаю лён.
Не здесь, но может сейчас.
Мотаю, мотаю не раз.
Как же всё промотать,
Чтоб лён не сумел совладать.
Я ткацкий беру станок
У стен обиваю порог.
Ремейком вернусь я сюда.
Лишь осень вернёт холода.
С деревьев падает клён.
Не уж то ли кончился лён.
Но что заставляет ткать,
Не уж то ли лён опять.
Лён
© Copyright: Переслав Рязанский, 2015
Свидетельство о публикации №115021300203
Свидетельство о публикации №115021300203
Рецензии