Художник

Художник так любил ее,
Он восхищался этой красотою,
И восхищение свое
Делил с бумагою простой.

Он так боялся ей признаться,
Что нет на свете краше и родней,
И он всегда решал за кисточку хвататься,
Он рисовал ее портреты, все быстрее

И быстрее кисть летала у него в руках,
Он выводил запястья, скулы, губы,
Неимоверная любовь читалась у него в трудах,
И вновь горячая вода лилась по трубам.

Она совсем не знала о его любви,
Всегда жила без посторонних мыслей,
Со смелостью во взгляде та смотрела на других,
Не понимая даже счета в этих числах.

И вот художник завершил свое творенье-
Портреты в рамках, подписи стоят,
Он так хотел с ней поделиться этим вдохновеньем,
Чтобы она не отвернулась от него назад.

И этим вечером узнал такую новость:
Выходит замуж, счастлива, светла,
И это не роман, а больше повесть,
И он не будет с нею никогда.

Он так старательно молчал и верил,
Любимые черты и счастье он писал,
Не теми рамками судьбу он мерил,
Рисуя, навсегда ее терял.