Он приоткрыл завесу тьмы,
И я шагнул в нее покорно.
Слоняясь в коридорах пустоты,
И притворяясь, что мне не больно.
Он вырвал строки из главы,
Последней книги, что я видел.
Он исчезал в объятьях синевы,
Я думал, что его обидел.
Он прятал маски за лицом,
Невинной скорбью и нахальством,
Он был как все, рожден творцом.
Убит был лишь движеньем пальца.
Он пачкал строками лицо,
Невинной бледной недотроги.
Он отдал жизнь, ведь жизнь не что.
Не приклонив пред смертью ноги.
Эго. Я
© Copyright: Влад Испанов, 2015
Свидетельство о публикации №115021208079
Свидетельство о публикации №115021208079
Рецензии