Это птицы мои с неба сброшены,
По лугам да полям непокошенным
Собирают теперь всяку семечку,
Всяку зелену, нежну травочку.
Доля выпала им кривобокая,
Рассердилась на них синеокая,
Прокляла за характеры
Своенравные, неподатливые.
А хотели то птицы белые,
Чтоб услышали люди смелые,
Что летят на них чёрны вороны,
Птицы запада - сила клятая.
Закрывают собой небо синее
И клевещут и лгут, будто инеем
Покрывают людей гнилой плесенью
И становятся люди слабыми.
Неумелыми, не охотливы,
Равнодушными к бедам ближнего,
Словно травы в поле сникшие,
Правды не испить, без воды не жить.
Не восстать уже против лжи большой,
Не дойтить дождям с высоты такой,
Не коснуться им земли-матушки,
Быть им высохши в небе каплями.
Вот и птицы мои с неба сброшены,
По земле идут, крылья сложены,
Видно им уже - правды не испить,
Значит умереть - чем так дальше жить.
Клевета
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2015
Свидетельство о публикации №115021205505
Свидетельство о публикации №115021205505
Рецензии