Помарки, да строчки

Распустились на глади морской облаков цветы. Утонула в глубинах его небес синева.
Видно с берегов далеко васильков поля, за версты. И от яркости той моя кружится голова.

С темнотой рассыпается шум у небес. Фейерверков слышатся взрывы в быстрых минутах.
Внутри каждого встречного словно бы бес. И теряется сердце и разум в этих салютах.

Карнавальный разверзнется в воздухе звон. Скинут маски дамы и галантные кавалеры.
Словно пред ликом святых икон, преклонятся они друг пред другом. Палят револьверы.

Этот праздник для них словно целая жизнь. И притворство там - иноземная радость.
Карнавал ведь, он словно душевный тюризм. Но для лишних он только безумная тягость.

И в воздухе серпантинно-вечернем мелькая, словно крыльями бабочек порхая в нем,
Люди друг друга в недолгий полет завлекают, но стихнут под утро отчаянным мотыльком.

И тогда уж станет вдруг видно кто ярок, а кто просто посеревший, поникший цветок.
У кого на сердце единицы помарок. Или строчки, словно на душе всей просто отек.