Берешь ты зонт погожим утром,
то так, на всякий, спрятать хлам,
что в голове, за кучей куча,
горою пыли уж припал.
Допьешь остывший,
горький быстро...
Тут нечему тебя держать.
Ключи на полку. Фото в сумку.
И ну вперед, чего зря ждать.
Ты проезжаешь остановки,
винишь себя, что быстро сдал,
что не пришел минутой позже,
никто тебя не задержал.
Тебя предали, ты ж, святоша,
пытаешься всяк оправдать,
никто не ценит, будь спокоен,
хватит уже себя дерзать.
А что теперь? Всё по другому:
Остывший кофе по утрам,
холодный ужин сам с собою
доел и тихо-мирно спать.
Берешь ты зонт...
© Copyright: Людмила Васюк, 2015
Свидетельство о публикации №115021204010
Свидетельство о публикации №115021204010
Рецензии