Лишь, только снег сойдет ручьями,
Прогреет землю на вершок,
Как бор обсыпет весь цветами,
Средь них прострел - весны - дружок.
Раскроет лютик свой бутончик
С опушкой нежных волосков,
Слегка, склонив свой милый облик,
Он друг всех бабочек, жуков.
В народе назван - сон-травою,
А подсказал про то медведь,
Охотник, как-то шел тайгою,
Увидел мишку, стал смотреть.
А тот, прострел, срывая лапой,
Увлекшись, чавкая жевал,
Потом под вербою лохматой,
Он, растянувшись - час проспал.
А дарят цвет этот пасхальный,
Лишь самым близким и родным -
Он безискусный и желанный,
В народе славится, любим.
Сон-трава
© Copyright: Михаил Палубнев, 2015
Свидетельство о публикации №115021203355
Свидетельство о публикации №115021203355
Рецензии