Я по щенячьи не могу вилять хвостом
И выражать восторг ежеминутно.
Внутри черно всё, безнадёжно, смутно.
Сам заболел, иль в обществе больном?
Не понимаю, говорят на русском.
Моём родном, похоже языке.
Но тихо, еле слышно вдалеке.
В кругу сомнительном и узком.
А остальные голосят публично.
Звенят в ушах их лозунги-клише,
Про светлый "рай" аскета в шалаше.
Которым, очень долго, был я лично.
Предпочитаю просто говорить.
Нет, не шептать, как в времена былые.
Или кричать речёвки озорные.
А думая, слов сматывая нить.
Вертеться - скверно, и болит спина.
Лишь памяти сосуд встряхнув случайно,
Муть поднимается со дна и тайна,
Моей души, парит обнажена.
По щенячьи. 34-4
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2015
Свидетельство о публикации №115021201955
Свидетельство о публикации №115021201955
Рецензии