Ветреное

            Снова дует нахальный ветер, –
            вот, зачем он на белом свете?
            Быть ему лишь за всё в ответе:
            за авто, что лежит в кювете,

            за поветрие зла – заразу
            надувательства всех и сразу,
            раздолбавшую сердце фразу,
            расстрелявшую, сто по разу…

            С засапожным ножом бродяга,
            ветрюган-урка – не трудяга, –
            к преступлениям гложет тяга:
            то штормов на морях бодяга

            то метели зимой, бураны
            (тучи мечутся как бараны –
            гонят их овчары-тираны
            на убой), то песков тараны

            с запылёнными вдрызг очами
            вмиг барханами-палачами
            (дни, сменяемые ночами,
            спят под Вечностью мелочами).

           – А управы на ветер нету…
            Я, доверившись Интернету
            (паутине на всю планету),
            весть пошлю (ну, не клад – монету…).