С одним я сволочь, а с другим поэт...

С одним я сволочь, а с другим поэт.
По обстоятельствам меняю я окраски,
И как герой носить пытаюсь обе маски,
Хотя одну надев, не нахлебаться бед.

Поэтом как-то мне не хочется не быть,
А сволочью по жизни просто стал,
И чтобы со вторым себя не потерял,
Надеюсь первым в строчках о себе забыть.

Пишу и чувствую, как в строках нагло лгу,
Как в своих виршах сам себя не вижу.
И вырывая ногу на дорогу с лживой жижи,
Вторую вырвать с ней уже я не могу.

Но оторвавшись, на одной ноге приподнимусь
И всем подряд кричу: "Смотрите! Я поэт!"
Пока назад не рухну я в кювет
И с головой совсем в той жиже окажусь.

И не умея выбраться, измазанный в грязи,
Кричу опять подряд всем, но уж просто матом,
И под несдержанным и гневным перекатом
Две эти маски уронил я у своей стези.

Пытаясь рьяно быть не тем, я не учёл,
Не вырваться, не возвеличься, не уйти,
Пока в грязи себя не сможешь ты найти.
Вот я пока себя в грязи и не нашел.



10 - 12 февраля 2015