Я запущу в окно бумажный самолётик,
С мечтой о солнечных и дальних берегах.
Любовь к местам тем – с детства мой наркотик.
Сейчас она внушает только страх.
Страх за наивное и хрупкое созданье,
За беззащитность, что растает в тишине.
И открывается больное осознанье,
О бесполезности попытки этой мне.
Я знаю точно – он не долетит до рая,
До тех далёких и зелёных берегов,
Мечтанья о каких меня не отпускают,
Куда за ним я сам бы полететь готов.
Увы, Икар – не есть подобье Бога,
Бумага многое же не перенесёт…
На грязную, избитую дорогу,
В трёх метрах от меня он упадёт.
Его колёса быстренько раздавят,
И сотни ног затопчут мигом в грязь.
В моей душе надежда увядает.
Тоска и горечь только осталась.
Вот так всегда – надежды и волненья,
Что мы встречаем радостно смеясь.
Претерпевают быстро измененья.
В конечном счёте превращаясь в грязь.
Стих о самолётике
© Copyright: Очарованный Ночью, 2015
Свидетельство о публикации №115021210892
Свидетельство о публикации №115021210892
Рецензии