Молчат газеты...

Битюги каменные с ноздрями окнами,
Бродячий день с глазами музыканта,
Вновь улицы покажутся окопами,
В пролитой крови Бога тайного константа.

Покинутые танки-треснувшие контрабасы,
Морщинистые клены рвут зубами синеву,
На лицах раненных березонек гримасы,
Вновь натянули бесы крыш уставших тетиву.

А за броней из падших лики малых,
От слабости трясется тощая старушка,
Муха безмолвная сидит на щечке впалой,
В руках унылого ребенка треснувшая кружка.

В водопроводных трубах серость горя,
Вода застыла на краю вселенной,
Не доползти всем малым до святого моря,
Ведь даже сам Христос в подвале пленный.

Молчат газеты-сговорились точно черти,
В кровавой вольте пляшут на камнях,
Европе говорят -Вы ужасам не верьте,
Это лишь крик берез и горький прах.

Ровняют гордые награбленные земли,
Лакеи в золотых коронах делят свой улов,
В родной стране вновь русский как кочевник
Стоит над пропастью без дела и без слов.

Вновь нанялась в работницы красивая рябина
Чтоб длинными крылами кровь людей мести,
В безликой серости времен великая година
Не сможет свою вечность честно обрести.

Как жить когда в подвалах гибнут дети,
Когда война в газетах лишь гамбит,
Уж не полюбит юная из русских Капулетти,
А сын Монтекки из-за отчества убит...