Память

Мне   тяжело,   и   думы   маслом
Ложатся   на   холсте   моем.
И   память,   зритель   сладострастный,
Все   хитро   сводит   нас   вдвоем.
То   вспомнит   ласковые   речи,
То   полный   страсти   нежный   взгляд,
То   нарисует   в   мыслях   вечер,
Где  каждый   был   друг   другу   рад.
У   этой   памяти   особый,
Художественный,   тонкий   стиль.
Тот   вкус   точнее   всякой   пробы,
Ее   все   сказки,   словно   быль.
Ее,   лишь   только   ты   коснешься,-
Пейзаж,   портрет   и   натюрморт
Напишет !  Со   счету   собьешься.
И   все   продаст   за   высший  сорт.
Она   страдать   тебя   заставит,
Моменты   прошлого   даря,
В   покое   душу   не   оставит,
Пока   ты   не   поймешь,   что   зря,
В   воспоминаньях   упиваясь,
Рисуешь   яркие   холсты,
Досыта   ими   напиваясь,
Незримо   умираешь   ты.
Пока   ты   не   поймешь ,  что   скучно
В   воспоминаньях   прозябать,
Марионеткой   быть   послушной
И   смерти,   как   подарка   ждать.
Проснись   же   утром   спозаранку,
Не   в   прошлом,-   в   будущем.   Сейчас!
Одежду   выверни   с   изнанки
И   в   путь   по   жизни   в   тот   же   час,
Где   суть   ее   ты   сам   отыщешь
Красивым   ярким   новым   днем,
И   холст   о   будущем   напишешь,
И   снова   будешь   счастлив   в   нем!