Как же узнать мне, что было вначале,
слово, которое спрятали боги…
То, что с небес, пролетая, кричала
птица, крылом указав мне дорогу…
То, что с размаху разбившись о скалы,
тысячью эх раскатилось по свету…
В сердце осколок оставленный малый
напоминает мне часто про это…
Он мне срезает зажившую память,
чтобы рука не ослабила хватку…
Чтобы, как прежде, я жил только насмерть,
тем, что написано будет когда-то…
Чтобы, ища то заветное слово,
не находил я того, что вначале…
Чтоб неизвестной дорогою снова
новые строчки следы оставляли…
Слово
© Copyright: Владислав Зубченко, 2015
Свидетельство о публикации №115021109355
Свидетельство о публикации №115021109355
Рецензии