Мой путь к Богу

Хотел узнать я, как же это так,
Быть верующим человеком.
Я не герой, не гений, не простак,
Не богохульник я и не калека…

Нельзя сказать, что бог в моей душе
Нашел пристанище сегодня
Или пришел ко мне извне,
Или отринут мной – какой же я негодник…

И я пришел к тем людям, что могли
Меня с ученьем Божьим познакомить,
Чтобы они образовали и вели
И знаниями о Всевышнем мир наполнить.

И вместо понимания, тепла,
Вместо принятия души спросили душу,
Просили переделанья меня:
Все говорят, никто не хочет слушать.

Хотели сделать под себя, - по своим меркам, -
Хотели подогнать под свой шаблон,
Не выслушав советов дать безмерно,
Своим речитативом вновь и вновь вгоняли в сон.

От философских споров уклонялись,
Иль нападали все и вся толпой, -
Я не скажу, что все меня боялись, -
Для них я просто неудобный и живой,

И понимающий процессы мировые,
И образован, думающий сам,
Привык анализировать мир новый,
Хотел всё разложить по полкам и шкафам…

И мне сказали: Бог – слепая вера!
Твердили: думать не берись!
Просили: следуй нашему примеру!
Советовали мне не рваться высь.

И я остался сам с собой, ушел,
Из всех церквей, соборов, храмов,
Я ничего себе там не нашел, -
Ни новых для меня идей, ни старых.

Суетны все: священник, дьяк, монах,
Все думают о жизни, - не о Боге!
Все говорят про вечность и про прах,
Но забывают о всевышнем за порогом.

И ищут что-то в мирской суете,
Зовут все в храм, но сами там как гости,
Как потребители – глаза на высоте,
А пальцами считают деньги, книги, кости…

Кричат, что могут мир перевернуть,
А сами ленятся и повернуться.
Что Бог им помогает жить или заснуть,
А сами только просят Бога к ним прийти или вернуться.

И застланы глаза туманом у одних,
И золото в глазах других сверкает…
И если спрашиваю важное у них,
То в многословии богословском погребают.

Так в разных церквах – разными словами,
С перстами или без перстов у лба,
С иконами иль хлебными столами, -
Везде лишь разнословие и елейные слова…

Ходил из храма в храм, из веры в веру, -
Всё одинаково, всем нет до нас всех дела.
Все агитируют нам быть не ярким, серым,
Но расцветают золотом на церквах купола!

Иисус, Ислам, какой-то дальний Будда,
Тибетские, индийские бога, -
Никто мне в сердце мил пока не будет,
Ни в селах, ни в огромных городах.

А мне, чтобы молиться Богу,
Не надо церковь, как не надо куполов,
Не надо взгляд святош безмерно строгий,
Вериги не важны, не важна игра слов…

Могу молиться Богу я в пустыне,
И коли захочу – в любом из храмов,
Могу я говорить с Отцом или Сыном,
Мне важно, что он есть, любимый нами.

Мне нет желания делить молитвы с миром, -
Молитва – это что-то очень лично!
Я не хочу, чтоб Бог был мне кумиром, -
В душе моей мой Бог! Не выставлен публично!

Мой Бог - в моих делах и строчках!
Мой Бог – в моей любви лишь к одному!
А остальное люди всё придумали нарочно,
Чтоб было всем труднее напрямую высказать ему.