Разговор о поэзии с самой собой

1

Поэзия —  женское дело,
Свеча, колдовство, ворожба,
И лист открывается белый —
И жизнь, и любовь, и судьба.

И женщина только умеет
В какой-то таинственный миг
Посметь — что никто не посмеет,
Постичь — что никто не постиг…

Когда все прохожие — мимо,
И боль нестерпима уже,
Своею душою ранимой
Другой стать опорой душе,

Пройдёт сквозь пожары и войны,
Поддержит того, кто устал,
Достойных — да и недостойных
Взведёт на такой пьедестал!

А сердце — как вольная птица —
Ни пут, ни оков, ни вериг,
Но в музыку может разбиться
О счастья единственный миг…

П

Поэзия — дело мужское,
Суровое дело мужчин,
Когда они с целой толпою
Выходят один на один,

И не сотворяя кумира,
Презрев подхалимов кольцо,
Минутным властителям мира
Всю правду бросают в лицо.

Пророки, провидцы, акыны,
В столетие — по одному,
Сияющие вершины,
Из смертных — не взять никому.





Что видят они за туманом
О жизни, Вселенной, душе,
Что знать человечеству рано,
А может, и поздно уже…

Ш

Поэзия — дерзкое дело!
Наверное, детское дело —

Лишь в детстве достанет отваги
И в речку с мостков нагишом,
И кистью — холста, и бумаги
Коснуться карандашом…

Мир — стар!
Он не знает об этом,
Уверен — ему власть дана
Явленьям, цветам и предметам
Свои назначать имена.

Начало творения, что ли,
И вовсе начало начал!
Как будто от счастья и боли
Никто до него не кричал,

Не знал ни тоски, ни утраты,
Не знал о любви ничего…
И вряд ли поэты когда-то
Слагали стихи до него!

Его немудреная лира,
Его миллион «почему»…
Но он улыбается миру,
И мир улыбнётся ему.