Где-то там середина июля.
Не забыть бы и не потерять…
Но отлита уже кем-то пуля,
Что способна меня догнать.
Стынут льдом календарные числа.
Кружит сплин в преддверии весны.
Наказаньем не добрые мысли
И больные, тяжелые сны.
Ожидание смуты и краха
Всё хорошее хочет убить.
Плюс, инстинкт врождённого страха –
Завтра может и вовсе не быть.
Бесконтрольно и против движения,
А в тоннеле не теплится свет,
Нарушая закон притяжения,
Мчится скорый, которого нет.
Я давно знаю эту не новость:
Ничего не случится, увы…
День настанет, когда невесомость,
Очертание примет судьбы.
Скорый, которого нет
© Copyright: Сергей Байок, 2015
Свидетельство о публикации №115021107220
Свидетельство о публикации №115021107220
Рецензии