В гостях

У мамы плацкарта на выезд,
свободы - двенадцать дней,
но мы поспешили на поезд,
и мчимся среди степей.

В Киеве долго стояли,
город разрушен войной.
В стенах проёмы зияли,
там шёл беспощадный бой.       

Сейчас удаляют остатки,
улицы порохом пахнут,
а во дворах цветники
на месте развалин чахнут.

Вверху на Владимирской горке
остались акаций кусты:
запах приятный и горький
нас провожает в пути.

Закат над Днепром заалел.
Пора возвращаться, и снова
поезд до самого Львова
мчит по разбитой земле.

И дальше по Буковине
проносятся мимо руины.
А в окнах цветёт Украина
весною в вишнёвых садах.

На станциях юные дивчины
предложат вам завтрак за "так":
пунцовую вишню на палочках,
ценою всего в пятак.

Потом по брусчатке до Кицманя,
где нас поджидала родня,
панская бричка с кучером
дрыгала звонко полдня

и въехала поздним вечером
в огромный фруктовый сад.
На самой окраине за забором -
буковый лес Карпат.

Украинский говор на Буковине,
гуцульский акцент,
разгул бандитизма, закрытые ставни
охранник - овчарка Рекс,
ещё пистолет у дяди в кармане
и больше защиты нет.

Но как-то прижились в порыве бесед,
стоптали в лесах башмаки:
таскаем в Карпатах толстые боровики
и варим из них обед.
               Кицмань 1952г.