Не заперли лето на ключ
(оплошность оплошности – рознь!),
и осень всей дряблостью туч
готова удариться оземь.
Что в вдовьей её голове –
в венце из опавших дерев?
Чьи шорохи слышит в траве,
от бабьего лета взопрев?
Видать, ей родить – не судьба,
судьба ее – вдовий платок.
Калину закусит… В губах –
от горечи злей кровоток.
Багровей – лицо, взгляд – белей;
вороны ей каркают вслед…
Один лишь поэт-дуралей
спешит сочинить ей сонет.
Ему всё равно, что писать:
сорочьим следком по листку
и зиму готов воспевать,
коль хмель приливает к виску.
Про лето забыл он на год –
ему б холода пережить!
И осень ему подойдет –
ему все равно с кем кружить.
У осени – тоже резон:
пускай неказист тот поэт,
мужчинка – он всякий нужон,
ведь бабе не нужен портрет.
Весёлой бывает вдова,
хоть на людях хмурится всласть.
И пусть уж пожухла трава –
в неё поспешила упасть.
26.10.2009
Осень-вдова
© Copyright: Ольга Пустовалова, 2015
Свидетельство о публикации №115021106286
Свидетельство о публикации №115021106286
Рецензии