Мой портрет!

Вот сегодня стихи прочитала
И названия нет ведь у них.

А стихи Пастернака ведь были
И писал он,  давным  ведь давно!

Но слова эти были портрет мой,
Так похожа ведь я на нее!

Не люблю я,  когда трогают руки
Чужие,  не люблю я,  когда лезут
В душу мою.

Недотрога, тихоня в быту,
Ты сейчас вся огонь, вся горенье,
Дай запру я твою красоту
В темном тереме стихотворенья.

Посмотри, как преображена
Огневой кожурой абажура
Конура, край стены, край окна,
Наши тени и наши фигуры.

Ты с ногами сидишь на тахте,
Под себя их,  поджав по-турецки.

Все равно, на свету, в темноте,
Ты всегда рассуждаешь по-детски.

Замечтавшись, ты нижешь на шнур
Горсть на платье скатившихся бусин.

Слишком грустен твой вид, чересчур
Разговор твой прямой безыскусен.

 Пошло слово любовь, ты права.

Я придумаю кличку иную.
Для тебя я весь мир, все слова,
Если хочешь, переименую.

Разве хмурый твой вид передаст
Чувств  твоих,   рудоносную залежь,
Сердца тайно светящийся пласт?

Ну  так,  что же глаза ты печалишь?