Не Болдинская осень

На   дворе  и не   Болдинская   осень,
Просто   осень   с   ветром   и   дождем.
Та ,  что   никогда   придти   не   просим
И,   конечно , никогда.   не   ждем.
Грязь   и   ливни   не   приносят   радость,
Настроения   не   создадут.
Всем   и  всюду   осень   только   в   тягость,
Недовольство   слышно   там   и   тут.
Я   бы   тоже   присоединилась,
Если   бы   не   маленькое «  Но»,
Я   пишу   так   быстро ,  что   не   снилось , 
Мне   уже   давным   -  давным  -  давно.
Я   пишу   о   боли   и   ненастье,
Я   пишу   о   грусти   и   любви,
Это    ли ,  скажи   мне,   друг,   не   счастье?
Иль ,  как   хочешь ,  это   назови.
Назовешь    отдушиной -  поверю,
Чувственностью -  тоже   может   быть.
Но   ведь   осень   отворила   двери,
Что  бы   я   смогла   писать   и   жить.
Жить   взахлеб,   тем   выстраданным   словом,
Если   нужно , в   нем   и   умереть.
В   нем   одном,   лучистом ,  светлом ,  новом
Если   повезет   дотла     сгореть.
В   этом   золотисто   красном   цвете
Осени   красивейших   тонах
Вновь   стихи   рождаются,   как   дети,
Как   улыбка   счастья   на   устах.
Потому   я   к   ней   не   равнодушна,
К   осени   с   ветрами   и   дождем,
Потому   что   с   нею   мне   не   скучно
Темной   ночью   и   ненастным   днем.
Я   пишу ,  усталости   не   зная,
Наслаждаясь   проливным   дождем.
Осень !  Ты   такая   золотая ! 
И   неправда ,  что   тебя   не   ждем!