Три свечи

            На задворки кем выдворяюсь?
            Кто так делать безбожно волен?
            О судьбу я всё ударяюсь
            лбом – и ангел мной недоволен:

            он пылится на антресоли,
            где лежат без картины рама,
            недоеденный пудик соли
            и три свечки (купил у храма –

            да совсем позабыл об этом…).
            А вокруг зло бушует море
            под названием Жизнь. Поэтом
            в неизбывном души изморе

            вёсла гну, выгребаясь, – трески
            приговором не раздаются:
            средь фрагментов-силлаб и фрески
            скромной кисти, вдруг, удаются, –

            выпирают из строчек лица –
            те, которым не позабыться.
            Научиться бы мне молиться! –
            Неужели тому не сбыться?

            Три свечи ничего не значат?
            Прав ли ангел-хранитель странный:
            («Твой мотив жизни в муках начат –
            шлягер в три рубля ресторанный…»)?