Неевклидова геометрия

         
                ... Он был чистого слога слуга.
                Он писал ей стихи на снегу,
                К сожалению тают снега.....
                В. Высоцкий


Не пишется. И всё ещё болит.
Ну хоть бы снег! Но не видать и снега.
Не всё вмещает мой  "немир". Эвклид
Не всё увидел взглядом человека.

Вот так и я – не всё вместить могу,
Не всё могу понять, хотя пытаюсь.
Зима, а я пишу не на снегу,
Но там, где я пишу, и белизна есть,

И что-то, излучающее свет;
Но снег не излучает - отражает.
Он - волшебство. Но, к сожаленью, нет
Пока ни волшебства, ни урожая

Отборных, сочных, то есть точных рифм.
Да что там рифм – молчание такое
Внутри меня.
                Давай поговорим!
Мой друг, позволь, тебя побеспокою

Стихами... Да, не на снегу они -
На мониторе. Это даже лучше:
Захочешь  – "Ctrl+C" и сохрани.
А нет - так просто голос мой послушай.

О чём я? Да, про мой "немир", про то,
Как я лишилась мира в одночасье
В тот день, когда осталось за бортом
Простое человеческое счастье.

Мне не впервой, ищу я не его.
Но как прожить теперь, скажи, без мира
В своей душе? Он – то же волшебство,
Как снег, как пламя изо рта факира.

Мир не отыщешь в мыслях о своём,
О горестях, несбывшихся желаниях.
Огромный мир, который за окном,
Нуждается в моём к нему внимании,

В моём стремлении ему помочь,
В бесстрашии и преданности делу.
А я пишу: "Не пишется". Точь в точь,
Как рифмоплёт унылый, неумелый.

Давай поговорим о том, что есть,
На свете где-то есть же снег, наверно?!
О людях. И о том, чтоб дал им днесь
Господь любви и мудрости, и веры.

Хотя и у меня нехватка их,
И этого не спрятать за словами.
А я сижу и сочиняю стих
В надежде, что раздуть сумею пламя

В своей груди, и волшебство верну,
И, может, даже снег не нужен будет.
И гулкую, пустую тишину
Заполню словом. И, возможно, людям

Господь когда-нибудь подаст, прольёт
Через мои стихи немного света....

Твой вовсе не унылый рифмоплёт,
Мечтающий о звании поэта:)

9.02.2015