Бордо и Беломор

Я так устал от собственных шагов,
От склянок с ядом
И ползучих трещин,
Случайных взглядов
Не моих врагов,
От пыльных книг
И от неверных женщин.
И суета замучала меня
В особенности - праздники чужие.

И я готов бежать как от огня
От тех, кто так привык уже к наживе.
Повсюду гомон. Хватит говорить.
Но тишина не ценится тупыми,
Кому прощенья? Некому простить,
Все стали никакими и пустыми.

А можете и не благодарить:
Картина не изменится вовеки,
И не научатся меняться и парить
К земле прибитые гвоздями человеки.

Когда мне кажется, что некуда идти,
Я сам не радуюсь, что круглая планета.
Я досчитал от счастья до 5,
И мне сказали, аллес, песня спета.
И можешь не гореть и не цвести.

Ты отработанный и позабытый мусор,
Не удивляйся, что теперь дотла,
Пусть со своим оригинальным вкусом,
Ты все равно сгоришь на дне котла.

Я что-то делал. Кажется, не то.
Вот почему и не сменилась обстановка,
И мне противно, странно и неловко
Играть на выживание в лото,
Когда противник слеп, и глух, и умер.
Или до смерти взял и обезумел,
Качаясь в такт отснятому кино.

Не пей бордо. Там от него одно название.
И беломор скорей всего уже не тот.
Бывает за минуту опоздания
Находит пуля выбритый висок.
Какое здесь уж будет сострадание?
Тут в помощь только станет из досок
Добротный ящик в метр семьдесят четыре.
Для тех, кто разуверен в этом мире
Такой лишь выход будет точно впрок.
Закончить за решеткой - не для дела.
Капканы нужно расставлять умело,
Чтоб шкуру не попортить на живом,
И мертвого чтоб выдать подороже.
А некоторым - даже и построже,
Им подавай убитых током под вино.

Мне кажется, не всякому дано
Так делать вид, что ничего не происходит.
Топор, веревка, пуля - все одно.
Глаза б мои не видели пародий
На власть, на жизнь, на славу, на войну
Мы все в какой-то степени в плену,
До некоторых даже вдруг доходит...
И их потом по-тихому в тюрьму,
А в целом ничего не происходит.