Мне встретился дружок. Поэт.
"Ты как, дружище, жив?"
Он помолчал. И вдруг в ответ
Мне сходу, сквозь надрыв:
"Обрывки мыслей ветер рвёт!
В кровавом месиве душа!
Придавлен данностью полёт,
И нечем иногда дышать!
А сухожилия - на разрыв!
И нерв натянутой струной
Играет траурный мотив.
Звучит, рыдая над страной!
Да, сердце - колокол! Раскрыто!..
Какое горе -бьёт в набат!
Оно для этого "отлито",
"Стоит" на страже, как солдат!
Душа и разум, сердце, нервы
И есть поэта инструмент!
Все сокровенные резервы
Готов использовать в момент!
Да, ведь для этого Поэт
На Землю послан. Быть Певцом,
Асенизатором. Иного нет!
Удел, назначенный Творцом...
А жив ли я? Ну-у, да, почти...
Прости, что не звонил.
Ты из последнего прочти...
На праздность нету сил..."
Притих...И взгляд в себя.
Как будто, он не здесь.
Ушёл, петлицу теребя.
Такой не местный весь.
На праздность нету сил...
© Copyright: Олена Довбик, 2015
Свидетельство о публикации №115021111195
Свидетельство о публикации №115021111195
Рецензии
Мы, поэты, все не местные. Наши души рождаются где-то там, где сияют звёзды и носятся вольные ветра. Так и живём! :)
Катерина Терёхина 13.03.2015 15:29 • Заявить о нарушении
Катерина Терёхина 13.03.2015 15:29 • Заявить о нарушении