Сорок тысяч секунд разобьются об мои скалы,
Душа летает где-то... непонятно... будто не моя.
Бездонные, глухие, тихие твои причалы,
И я пытаюсь где-то среди них пристроиться, будто бы своя.
Неважно где, и с кем, и почему - вообще зачем?
Я с ними здесь - а мысли в переулке шляются,
А руки держат, носят постоянно крест-
Накрест. Запах не стирается.
И руки чувствуют копну волос под пальцами.
Игра, конечно, несомненно, стоит свеч.
Я собираю по кусочкам все моменты в памяти,
Я не смогу уже всем этим пренебречь.
Крест-накрест
© Copyright: Шейнъ, 2015
Свидетельство о публикации №115021009230
Свидетельство о публикации №115021009230
Рецензии