Постоянно пустые карманы.
Пальцы рук узелковой верёвкой.
Донимают болячки и раны;
Подевалась куда-то сноровка.
Ведь вчера ещё бегал по крышам.
А сегодня в подвалах ночую.
На меня снизошло что-то свыше…
Я милицию издали чую.
Что им нужно от старого деда?
Существую я тихо, приватно.
Но отпущена городом смета,
Чтоб бомжей корчевали нещадно.
И меня замели под копирку
Всё отняли и разум, и кожу.
Рвут тетрадку стихов на подтирку;
Пригодятся в чертоге отхожем.
Чертог
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115021006981
Свидетельство о публикации №115021006981
Рецензии