Снились какие-то слабые ветки,
А возле них молодые наседки,
Хотел я к соседке, да не подошел
И это очень не хорошо.
Февраль, словно враль
И на нем отпечаток ноги,
Вечерами печаль,
И не видно ни зги, про мозги.
А кажется что еще
Можно и должно сказать?
И что мое стойбище,
Как можно меня наказать?
И матери нет. Никого,
Кто бы просто дышал,
Везде только свет,
О котором всегда забывал.
И варится курица,
Нет, не наседка она…
И трубка не курится,
Да и нету ее ни хрена.
Снились какие-то
© Copyright: Базилец, 2015
Свидетельство о публикации №115021004816
Свидетельство о публикации №115021004816
Рецензии