Белому движению...

Вроде мало пожили мы,
Но нас давно уже нет в живых,
И над прахом моих друзей
Ни крестов, ни камней.
Был приказ, и таким, как мы,
Не копали уже могил,
А лишь - свинца девять грамм, и – в ров,
Как народных врагов.

В свой последний на свете миг,
Перед тем, как покинуть мир,
На краю черной пропасти
Мы шептали: «Прости».
Все, кто помнит, простите нас,
Видно, пробил последний час.
Завершили, исполнив долг.
Свой последний поход.

За святыни родной земли,
За все то, что не сберегли,
Мы во рву этом полегли,
Стали пылью в пыли.
Да, немного прожили мы,
И нас давно уже - нет в живых,
И над прахом моих друзей –
Ни крестов, ни камней!

Но из тех позабытых лет,
Где оставили мы свой след,
Тихим ветром ночной степи
Мы вернемся спросить:


Кто же прав из нас был тогда?
В чем же правда свинцовых грамм?
Мы-то смертью своей смогли
Свою честь сохранить!


А в кого превратились вы,
И что осталось от той страны,
За которую, как врагов,
Нас отправили в ров?!