Я с ангелом летел над полем боя,
В полёте не мешала хромота.
Парили, обретая силу роя,
Царила в нашем строе немота.
Немой вопрос кнутом стегал, загривки
Вжимали в плечи… Смертная тоска
Пронзала сердце. Целого обрывки
Водили дружбу с хаосом слегка.
Нас прибывало. Дыбились загривки.
А он молчал, молчала тишина.
Тоска сменялась злостью, а обрывки
Картечью рвали души. Да, война.
И там, внизу, шёл бой, земля горела,
Томилась жажда медленным огнём.
Понять бы, как и почему созрела
Тоска, а после плакать о больном.
Но слёзы не рождаются: нет веры.
Апатия съедает окоём.
Идут полки, бредут легионеры.
И полнится мир жаждой и враньём.
И через немоту вопрос вкогтился.
Он оглянулся: « Это ты сказал?».
И отпустил назад. Я возвратился.
Очнувшись, ощутил, что замерзал.
Я с ангелом летел над полем боя,
© Copyright: Никитин Александр Александрович, 2015
Свидетельство о публикации №115021001048
Свидетельство о публикации №115021001048
Рецензии