Мне вспомнилось далёкое, былое,
Взмахнул крылом и потревожил пыль.
Лишь горсть семян лежит на аналое
И спор в людской: «Что небыль, а что быль?».
Летал и жил. И, устали не зная,
Клевал и рвал тела... И жертвы кровь
Кропила мои перья. И взрывная,
Взрывная жажда жизни звала вновь.
Вперёд, туда, где вольными стадами
Был полон луг и склоны старых гор.
Туда, где мир, не пуганный годами,
Туда, где вместо крови пьют кагор.
Мой путь таков, а значит, быть злодеем
И с наслажденьем пить чужую боль.
Я воин был. Считали чародеем.
Был проклят я, и поперек и вдоль.
Понятно, что стада подвластны вере.
Подвластны больше вере, чем цепям.
Агностицизм есть в каждом изувере,
Теперь не лью я кровь по алтарям.
Я в тишине сижу пред аналоем
И зёрнышки клюю, а взором вдаль...
Когда хочу, стада потешат строем...
Не встретил я соперника. Как жаль!
Вечер тирана
© Copyright: Никитин Александр Александрович, 2015
Свидетельство о публикации №115020900909
Свидетельство о публикации №115020900909
Рецензии