Моя милая, Таня, смешная,
Ты теперь не Татьяна мне.
С ресниц пыль летит золотая,
Когда говоришь в тишине.
Тебе сейчас двадцать - мне сорок.
Да нет! Все ж наоборот.
Твой возраст тебе не дорог -
Тебя под узду не возьмет.
Никогда я не уходила
От тебя как осенняя туча.
Только праздник ты мне дарила,
Только так становилось мне лучше.
Когда ты смеешься согнувшись,
Как девчонка визжишь от восторга,
Я любуюсь - это же лучше,
Чем с лицом быть директора морга.
Я хочу быть в сорок четыре
Как она и пока не подохну.
Но я в двадцать без веской причины
Увядаю и медленно сохну.
Больше не Т. Н
© Copyright: Мария Вячес, 2015
Свидетельство о публикации №115020908555
Свидетельство о публикации №115020908555
Рецензии