горе творца

Художник, заморавши полотно,
Найти пытаясь грёз богиню тщетно,
Ища её, зовя, встречал одно-
Звук сердца не ложился всё равно
И душу отравлял ему конкретно.
Он так всегда хотел в её глазах
Изобразить небесное сиянье,
Искал оттенок правильный в слезах,
Пытался от себя скрыть давний страх,
Боялся сделать сам себе признанье.
Какой художник, если не сумел
Изобразить того, к чему стремился?
Он не вложил в неё что так хотел,
Пустой мазнёй цветастою вертел,
Пока судьбе своей не покорился.
И всем, кому показывал портрет,
Со злобой их прослушав одобренье-
Какой ты зритель, если яркий свет,
Которого искуственнее нет,
Не уберёт из глаз твоих затменье?
Презренье! Вот художник что постиг,
Презренье вызывало в нём творенье
И каждой похвалы ненужной, в миг
Его скрепляло новой силы звенье.
Презренье испытал к своим рукам,
Что мазали бездушные картинки,
Презренье к каждой лести и словам,
Что воспевают нежный образ вам,
Но не зажгут на сердце что искринки.
Как и поэт, что звуки эти склал
И с гордостью нарёк уже стихами,
Он, точно так же листья замарал
Пустыми и ненужными словами.
А если так, зачем тогда творить
И тешить мысли странными мечтами?
Искусство каждый может полюбить,
Что ты бездарен, можешь позабыть,
Стараясь воссоздать его годами.
Но вот художник, стоя на один,
Во что он душу вкладывал ночами,
В пустую с неживою говорил,
Пытаясь оживить её речами.
В её глаза заглядывая, он
Не видел в них не доброты, не злобы.
Как грубый звук исправить, чтобы
Он стал похож на райский звон?
Прекрасный образ женщины с холста,
С прекрасными глазами голубыми,
Прекрасна так же, как, увы, пуста,
С очами так же мертвенно пустыми.
Во сне она была такой живой,
Пленительной, весёлой и счастливой,
С такою полной света красотой,
С улыбкой искренней и милой.
Он именно такую полюбил,
Такую показать хотел в картине
И в первый же мазок себя вложил,
Одною ей дышал, питался, жил,
Одну её боготворил отныне.
А что увидеть мог в конце пути?-
Красавицу с искуственной душой.
Не стоило в такую даль идти,
Искать так долго, чтобы не найти,
Или найти ненужною такой.
И стоя подле, на неё смотрев,
Осозная беспомощность свою,
Не вытерпел художник и присев
Лил слёзы побеждённого в бою.
А гордая красавица опять,
С тем самым равнодушием лица,
Не захотев холодной маски снять,
Сверлила взглядом горести творца.
Таков удел художника- мечта,
Он хочет воссоздать небесный свет,
Но глубины не в силах передать,
Как передать всю искренность поэт.
Пусть очень гениальный- всё одно,
Жестокий критик самому себе
Он знает, недостойное оно,
Чего то не хватает всё равно,
Того, чего не видимо тебе.
                12.11.2000.