Мысль пластается лошадью в поле,
Словно отзвук забытой мечты.
Говорила ты – недостоин,
Под ногами срывать мне цветы.
Говорила – ты нищ и бездомен,
А вот он – очень-очень богат...
Улетели мечты, улетели,
Стала ты вдруг ведь хуже – в стократ.
Ты богата и вся в макияже,
От французов, от кутюрье...
Иногда ты мне снишься: во сне...
Всё забыто давно, надоело,
И тоска, как дождинки слеза.
Вот и всё, счастье наше пропело,
Словно кровь, вытирая с ножа.
417. Лошадь в поле
© Copyright: Валентин Лапушкин Никодим, 2015
Свидетельство о публикации №115020908148
Свидетельство о публикации №115020908148
Рецензии