Философы взбивают пену,
Поэты пьют кипящий грог.
Введу напиток прямо в вену,
От жизни стылой я продрог.
Бывает миг пропитан блажью.
Он дерзок, страшен. Я хочу
Чего-то там познать, и вражью
Пустить бы кровь – захохочу.
Живу, казалось, в мире фарса,
Где суета, где надо быть
Циничным и при свете Марса
Смешить толпу. Устанешь жить.
Тепла желает утомлённый,
Собой гонимый скоморох.
Бродил мечтами ослеплённый,
Швыряя шутки, как горох.
Безумец строк, маляр пейзажа?
Без предначертанной судьбы?
Искал свободу ; всюду сажа.
То был не выход – ствол трубы.
Введу напиток прямо в вену,
Согрею сердце, раз продрог.
Философы взбивают пену,
Поэты пьют кипящий грог.
Философы взбивают пену,
© Copyright: Никитин Александр Александрович, 2015
Свидетельство о публикации №115020900720
Свидетельство о публикации №115020900720
Рецензии