Философы взбивают пену,

Философы взбивают пену,
Поэты пьют кипящий грог.
Введу напиток прямо в вену,
От жизни стылой я продрог.

Бывает миг пропитан блажью.
Он дерзок, страшен. Я хочу
Чего-то там познать, и вражью
Пустить бы кровь – захохочу.

Живу, казалось, в мире фарса,
Где суета, где надо быть
Циничным и при свете Марса
Смешить толпу. Устанешь жить.

Тепла желает утомлённый,
Собой гонимый скоморох.
Бродил мечтами ослеплённый,
Швыряя шутки, как горох.

Безумец строк, маляр пейзажа?
Без предначертанной судьбы?
Искал свободу ; всюду сажа.
То был не выход – ствол трубы.

Введу напиток прямо в вену,
Согрею сердце, раз продрог.
Философы  взбивают пену,
Поэты  пьют кипящий грог.


Рецензии