Пистолет. Поэт. Больница. Тяжелая Лирика

"Дайте мне пистолет, я застрелюсь!"-кричал на улице прохожий.
Все люди проходили мимо, не замечая и не слыша крик.
Он был одет как все - костюм, рубашка, куртка из кожи.
Вроде не молодой юнец, и совсем уж не седой старик.
Он был как все. Простой уставший обыватель.
Имеющий жену, детей, большой кредит на дом.
Поэт, никому не нужный, забытый писатель.
Он умер давно, еще в девяностом, под выстрел и гром.
Он стоял на площади, громко кричал, просил пистолет.
Но все спешили по делам, не обращая внимания проходили мимо...
Он упал на жесткий и мокрый асфальт не получив свой ответ.
Хотя тогда ему это было так необходимо.
Шел дождь. Он смотрел на деревья и птиц сквозь решетку окна.
Вспоминал как попал он сюда, в психбольницу.
Как очнулся, не мытый, не бритый, побитый. Что скажет про это жена?
Он не думал об этом, он смотрел на деревья, летящую в небе птицу.
"За что мне это всё"? Он тихо повторял, чтоб никто не услышал.
Писал на холодных стенах больницы ночами стихи.
Кричал... Кричал от боли в груди, но его никто не слышал.
А после просил у Бога прощенья. Прощенья за совершенные грехи.
Прошло пять лет, но я его помню, помню тот день и ту ночь.
Мне было двадцать три, тогда я был еще молод и ничто не предвещало беды.
Как обычно "суббота"- день когда приходили к нему сын и дочь.
Они говорили часами, он читал им свои стихи, скидывая крошки на пол с бороды...
Как обычно два или три часа говорили они о жизни другой,
А после ушли. Ушли и не возвращались больше сюда.
Он грустил. Уже никому не нужный старик с седой бородой.
Который мечтает о счастье, о жизни другой. Хочет улететь в мир иной.
Он сделал это. Он улетел вверх к небесам.
Я зашел в палату. И увидел его мертвое тело в углу.
Он лежал неподвижный, его взгляд был направлен в небо, к Богам.
Я осмотрелся вокруг, и увидел листок в крови на полу.
Я поднял его, и прочел всего лишь несколько слов, глубокую фразу, недописанный стих-
"Я ухожу, ведь я поэт забытый всеми, не нужный миру и Богам, не нужный аду и чертям".
На этих строках прервал я чтение. Мне было тяжело читать вслух их.
Я ощущал ту боль, что ощущал и он, в момент когда писал он этот стих.
Сентябрь 2014год.