Жил писатель по фамилии… неважно.
Важно – честно зарабатывал рубли.
Он такую выдал реплику однажды:
Мол, подарок полюбить сумеет каждый –
Ты попробуй неподарок полюби.
Наша проза без намёков не родится
Там, где надо, лишь о том и разговор:
Чем отважнее плюём на заграницу
(То есть властные целуем ягодицы),
Тем охотнее нас пустят за бугор.
Что касается меня, то мне недолго
Просто взять да помереть во имя долга
(Нам чинуши не годятся в кумовья),
А поскольку я в России – от восторга,
Потому что это – Родина моя.
Так какого, выражаясь ненаучно,
Ей положено от брючного ремня?
Той, которая убийственно живуча,
Так и хочется прослыть благополучной, –
Потому что это – Родина моя.
Россиянин подобреет (да неужто?).
Лишь курлыканье заслышит журавля,
И прицелу не возрадуется мушка,
И курок не подчинится, потому что
Так потребовала Родина моя.
Потому что...
© Copyright: Анатолий Лукьянов, 2015
Свидетельство о публикации №115020906165
Свидетельство о публикации №115020906165
Рецензии
