Осень

Осень. Листья жёлтые, красные, оранжевые. На дороге.
Деревья почти голые. Асфальт мокрый, небо серое, а мысли всё те же.
И так же дороги.
Все под зонтами, в пальто. Все строгие. Все…
А кто-то без все го. А кто-то босиком, но холодно. Кому-то всё равно. Эх эта Осень всех с ума свела давно.
Не нужно кульминаций.
Красный зонт, бутылку виски мне пожалуйста. И чёрное пальто, как у все го. Чтобы сливаться.
Но нет. Я всё предусмотрел. Со мною будет красный зонт – он будет выделяться.
Да. Слушать никого нельзя. Наушники в ушах. Так хорошо.
Автобус. Полный. Пережду. Уже сменяя часом час, а мне всё кажется, что не зайти в автобус ни в какой. Там много так этих людей, хотя автобус проезжавший был полупустой. Я подожду. Ещё. Не в первый раз.
Сегодня день прекрасный. Или вечер. И сильный ливень бьёт прямо в окно. А кто-то там запричитает о невзгодах, о том, что уж держаться нету больше сил. О том, что кто-то там к кому-то не приехал и больше никогда не позвонил.
Но это всё так мимо ходом.
Меня терзала мысль лишь одна: «Осень, ну что ж ты плачешь? Тебя кто-то бросил?» У меня есть виски будешь? Хочешь я найду вина?
Темно. Лишь красные огни, то приближаются, то отдаляются в дороге. Так странно: сигаретный дым так пахнет Осенью особенно.
Та же дорога, тот же дом, тот же подъезд. А кажется, всё по-другому. Изменились мысли все, одежда, почерк, шаг и взгляд. Да. Особенно и к сожалению взгляд. Но человек то не исчез. Он всё живёт. Конечно, может быть, другой. Но всё же с той знакомою душой. От этого такой родной.
Наконец, примирившись с Осенью, но не разлюбив весну. Ощутив запах прохлады ближе, чем жар летних дней. Мы с одиночеством по очереди смотрим, когда начнётся дождь. Вот в кружках чай, гитара в кресле… Ну дождь, мы ждём. Давай скорей. Ведь засыпать под шум дождя, конечно, восхитительное чувство .
Когда от книги закрываются глаза.
Как Осень-ваза,
Одиночество- искусство.
Не разбивая слов, лишь от осколок не покатиться слеза.