Он пил вино и жадно спал
В постели дней. Скулил на небо.
Всё притворяясь тем, кем не был.
За пазухой свой грех держал.
Учился быть, как все. И тихо
Шептал распухшим ртом молитву.
Секундной стрелкой время крал,
К запястью прижимая бритву.
Под скрежет тикающих миль
Стекал по стёклам липким ядом.
Звался святым, являлся гадом.
В себе - герой, в миру - утиль.
Всё одного понять не мог, -
Что сам переступил порог
Всего дерьма. И жизни быль
Топтал подошвой своих ног.
Дурак. Он так и не узнал,
Что сам был тем, что ненавидел.
Бедой, которую предвидел.
Скоплением скорпионьих жал.
***
© Copyright: Олег Карлин, 2015
Свидетельство о публикации №115020905932
Свидетельство о публикации №115020905932
Рецензии