Уходят дни. Бесплодны наши трассы...

Уходят дни. Бесплодны наши трассы.
Повсюду лицедействуют шуты.
Измятые двуспальные матрасы
хранят следы любовной суеты.

На грязный снег ложится серый пласт
холодного январского рассвета.
Всё суета. Ты прав, Экклезиаст.
Проходит все. Бессмертна только Лета.

1993


Рецензии