Суета и боль

О, если б мы делились по уму
И понимали эту разность,
Возможно, не стояли бы в углу
И преклонялись перед каждым.

Достоинство – оно в крови,
Признать себя глупцом не каждый может,
Но если присмотреться без очков вблизи,
То недомыслие само себя укажет.

Я чудаков на пальцах посчитаю,
Потом на счёты перейду
И если мне никто не помешает,
То может формулу найду.

Мол, так и так, число глупцов неисчислимо,
Их арифметикой не взять,
С умом решение несовместимо,
Их проще просто переписать.

Ну, как бывает иногда на свете,
Народ себя желает посчитать,
Так вот, в графу, где чьи то дети,
Внести желанье что то знать.

Хотя бы, где девать свой мусор,
И как бы мягче говорить,
Чтоб понимать друг друга тихо,
Без мата и поменьше пить.

Не воровать свои же деньги,
Не бить бутылки со стекла,
Попрятать в шкаф медали, грамоты и ранги
И не менять границы своего двора.

Ходить пешком и не смотреть на лица,
Что мнят себя крутыми, как авто,
Пускай гуляют даже в Ницце,
У них на совести родное, опустевшее село.

Оно не так уже и сложно,
Быть несколько в быту скромней,
И не спешить во власти, где возможно,
Ну, просто жить и не менять друзей.

И не делить себя по масти ,
По вере, славе и домам,
Понять, в конце концов, что наши страсти,
Не стоят и гроша в базарный день…

Как солнышко ласкает землю,
Плодит сады, цветы и моль,
Так наша глупость, несомненно,
Всё превращает в суету и боль.