Письмо С

Мне давно дышать ровнее,
Спать - спокойней, ждать -- больнее.
Где-то в солнечном сплетенье
Концентрация души
В одиночестве вершится.
Я порой бываю птицей,
С лёгкой песнею весенней
Долетаю до вершин.
А порой бываю птицей
С мокрым серым опереньем,
Я его сушу в тиши.
Мне случается одной
Оставаться с темнотой.
Лёжа книгу я листаю,
Дёргаю струну тихонько,
Слышу клавиш шёпот тонкий,
Верхний свет не зажигая.
Незатейливые звуки
И негромкие движенья,
Я меняю положенье --
Оживают только руки.
И порой из темноты
Тихо сыплются мечты.
И такое впечатленье,
Что в пустое помещенье,
Как в партер из-за кулис
Люди разные сошлись.
Циник , скептик и философ
Закурили папиросы,
Молоко налито в кофе--
Время задавать вопросы.
Время сумерек и блеска,
Время музыки и ласки,
Передышка, занавеска,
Чтоб сменить бельё и маски.
Книга падает из рук;
Линия, улыбка, звук,
Что-то возникает вдруг...
Беглое воспоминанье...
С непрочитанных страниц
В душу мне слетает грусть,
Принимает очертанья
С детства мне знакомых лиц.
Я расстроиться боюсь.
Я на левый бок ложусь
И рукой сжимаю сердце
И на время сонной смерти
Бессердечной становлюсь.
А к утру я поправляюсь,
Свет разглаживает кожу,
Растворяет грусть...И всё же...
Всё же я не изменяюсь,
Я по-прежнему скучаю
и во сне проспекты вижу
и во сне по ним гуляю.
Я опять ничуть не ближе.
Ничего не оставляя,
Дни всё так же улетают.
Снова простыни не смяты,
Снова я слоняюсь тенью
И в бездейственном смятеньи,
Словно кокон , наплетая
Облака словесной ваты,
Я с чужими жизнь латаю,
В пустоту лепя заплаты...