музыка пыли

                Идут кладбищенских плит титры:
    сыграны роли, “новых” не дали.
    За вас молились
    митрополиты,
    к терпенью правительства призывали…
    Вы, что-то доказывали до хрипа,
    но (вслух или мысленно) вас посылали…
    Вы всё научились делить на литры…
    Теперь вот слились
    с горизонталью,
    стали:
    прошлым, памятью, запятою,
    плитою,
    с выбитым “вычитаньем”
    из “хорошего” числа – “плохое”…
    За “хорошим” мычат
    чаянья,
    те, что звучали
                ещё на вече,
                в церкви, под плач
                свечки,
потом перешли в “ревкомы”,
да так и остались
лишь
комом в горле,
за “плохим” стоят: причитания,
вдова, родня и левкои.
Отмечаем:
и то, и другое…
Не чаем!
Мы вообще всё отмечаем
миру на диво:
в радости или печали
(не важно):
в компании или собравшись в трио
                у магазина…
                Нас мучит жажда
нарушить в 11 тишину граждан.
Мы знаем: с каждым
случится молчанье
однажды.
О чём сожалеть
пространство не будет –         ясно…               
А нам успеть
надо: продолжить себя, выразить мнение частное,
что-то спеть
(не напрасно)
и когда свет погаснет
уйти в звёздные пилигримы,
чтобы стать
частью
какого-то
одного
имени…