Так не ценящий слов, отпускает тоску на ветер:
Славен всякий, кто промолчит.
Со щитом возвращаются в бликах закатных лета,
Все, кому мягче – щит.
Я устал, устал от этой седой дороги,
Каждый шаг ляжет меткой в снег.
Белизна выстилает отроги лога,
Заплетаются вены рек.
Ждешь ли? Теплится ли заботой
Твой очаг, что сама жизнь?
Но вопрос повисает звенящей нотой
Посреди ледяной лжи.
А слова растут: теплотой наполняясь, смыслом.
Соль на ветер – родится бриз.
С прошлогоднего декабря срываются в небо числа.
Чистый лист.
***
© Copyright: Марина Мухачева, 2015
Свидетельство о публикации №115020903905
Свидетельство о публикации №115020903905
Рецензии