От голода глотая кожух,
я шелухи твоей наелся.
Хоть симпатяга с мятой рожей
уже весь пред тобой разделся.
Любви ведь не было в помине,
не чувства, а эмоций сгустки.
Я, джинсы натянув, откинул
всё, что не понял даже русский.
Твоя уютная светёлка
манить, как прежде, перестала.
Моя любимая футболка,
куда её ты запихала?
Бушлат свой где-то на пол скинул,
хотел на вешалку повесить,
чтоб на виду. Я – не машина!
Всё до конца опять не взвесил!
не машина
© Copyright: Ирландский Цыган, 2015
Свидетельство о публикации №115020903275
Свидетельство о публикации №115020903275
Рецензии